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Serei a porca que torce o rabo, serei Tróia dentro de um cavalo,
serei a flecha? Serei o arco?
Quantos tiros em pé a jeito? Quantas auto mutilações? Ainda quantas decapitações?
serei a flecha? Serei o arco?
Quantos tiros em pé a jeito? Quantas auto mutilações? Ainda quantas decapitações?
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Em quantos livros tenho ainda de me descrever? De me encontrar, de me perder?
Quantos domingos tardios? Quantos copos partidos?
Quantos niilismos?
Encontrei, bem ao jeito do acaso, uma fotografia do meu baptizado.
Não me reconheço.
Sou apenas um dado adquirido, transmitido.
Escala de Richter.
Rodopias uma roda como se fosses epicentro de grafonola.
E não me deixas por um momento ponderar,
se no mundo haverá mesmo o meu lugar.
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